O Silêncio que Grita na Noite

Por Guilherme Bitencourt 

A madrugada se estende diante de mim como um abismo profundo e insondável, onde cada segundo se arrasta como se o tempo, cansado de avançar, tivesse se rendido ao vazio. Deitado na penumbra do meu quarto, sou invadido por um silêncio opressor — não o silêncio sereno das horas de descanso, mas o silêncio de uma alma perdida, enredada em suas próprias sombras. O ventilador, monótono e incansável, gira em círculos preguiçosos, como uma ampulheta que marca os instantes que escapam de minhas mãos. Seu vento frio, longe de aliviar, traz uma sensação de distanciamento, como se me separasse do mundo que pulsa lá fora. Cada rajada parece me empurrar ainda mais para dentro do abismo da minha mente, onde as angústias se entrelaçam e se alimentam umas das outras.

O livro que repousa ao meu lado, aberto e inerte, já não tem mais a força de antes. As palavras, antes convidativas, agora se tornam pedaços dispersos de algo que já não importa. As frases se perdem em minha mente, como se o próprio sentido se esvaísse por entre os dedos. A leitura, que era um refúgio, transforma-se em uma armadilha, um reflexo da minha incapacidade de escapar de mim mesmo. O vazio da noite se torna um espelho que reflete minha própria inquietação.

Lá fora, no vasto silêncio da noite de Franco da Rocha, o bairro Jardim Progresso, banhado pela luz amarelada da Avenida Washington Luís, se revela como um palco sombrio. A vida marginal da rua segue seu curso descompassado, como se a cidade, indiferente, não pudesse mais perceber seus habitantes. Passos lentos e arrastados quebram a quietude da madrugada, reverberando nas calçadas como se estivessem tentando encontrar algo que se perdeu no tempo. Vozes, altas e baixas, entrecortam o ar, murmurando palavras que se dissolvem na escuridão. O som de uma discussão cresce, toma forma, mas logo se perde, dissolvendo-se na vastidão da noite, como se nunca tivesse existido. E eu me pergunto, em um suspiro: sou eu que estou perdido, ou são eles, cujos passos arrastados trilham as mesmas ruas desertas, sem destino, sem rumo?

O ventilador continua seu giro monótono, o som repetitivo preenchendo o espaço, quase hipnótico, como uma melodia que embala o vazio. Meus pensamentos, antes frenéticos e esmagadores, começam a se dissipar, desfazendo-se na neblina do cansaço e da apatia. O tempo parece parar, mas não há alívio no abandono. Há um peso no ar, uma tensão latente, como se a noite, em seu silêncio, estivesse aguardando o momento certo para se despir de sua máscara. A expectativa se torna palpável, e a inquietação, em sua agonia, começa a se transformar.

De repente, em meio a tudo isso, a esperança surge, tênue como um raio de sol que se insinua pela fresta da janela. Não é uma esperança grandiosa, mas uma esperança silenciosa, que surge quase sem aviso. O amanhecer, ainda distante, começa a se insinuar no horizonte da minha alma. Uma promessa, talvez, ou apenas o alívio de quem já não sabe mais como lutar contra o peso da noite. Algo dentro de mim se suaviza, como se a própria escuridão estivesse se desfazendo, permitindo que eu encontrasse um respiro. O ventilador, antes incômodo, agora se torna uma presença tranquila, como uma canção de ninar que me embala para um sono que, enfim, chega.

A rua, lá fora, parece silenciar. Os passos desaparecem, as vozes se aquietam. E, então, como se o mundo se rendesse ao momento, o primeiro pássaro canta, sua melodia quebrando o silêncio da madrugada. E, por um instante fugaz, sinto uma leveza que nunca imaginei sentir. Amanhã, quem sabe, será diferente. Amanhã, quem sabe, será o começo de algo novo, de algo melhor.